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Notre temps
Il ronge nos efforts et savoure nos heures...
Langoureux, excité, méprisant le désir,
Il poursuit son chemin égoïste à loisir.
Perçoit-il tes appels, citadelle des leurres ?
Son silence étudié te glace et tu demeures.
Parfumé d'un regard, tu voudrais le saisir ;
D'un élan furibond le contraindre à choisir.
Ces mimiques d'antan, vestiges des meilleures,
Enjambent la raison, la gloire et le respect.
S'il arbore un sourire au visage suspect,
Refuse le présent de cette « courtisane ».
Il incarne la vie et les bonheurs latents ;
Le suivre est un affront : tu restes l'artisane...
La source du destin repose sur le temps. | 
